« L’Hôtel du Libre-Echange », les (très) drôles d’oiseaux de Feydeau et Nordey

« On vous a défié de prendre un amant, et bien, je relève le défi ! »

Régulièrement, les plus grands metteurs en scène montent des Feydeau pour en montrer la finesse et l’exigence, loin de l’idée d’un théâtre de boulevard, un théâtre du divertissement bête. Sivadier en 2009 faisait voler les portes à claquer dans La Dame de chez Maxim, et Nordey déjà en 2003 explorait La Puce à l’oreille. Plus de vingt ans après, il revient donc à Feydeau en reprenant les mêmes motifs scénographiques. La première scène s’ouvre dans le texte. Nous sommes face à un mur qui porte les premiers mots de la pièce et ses didascalies.  Les murs sont pleins de mots. La scène, elle, est plutôt épurée. Dans l’espace blanc, on trouve une table d’architecte, deux portes, une chaise, un grand élément non identifiable recouvert d’un drap. Nous voici dans le cabinet d’entrepreneur de Monsieur Pinglet (Cyril Bothorel), Angélique son épouse (Hélène Alexandridis) le retrouve rapidement pour lui parler chiffon. La pièce a commencé depuis moins de cinq minutes que déjà, les joutes ont commencé. Il est odieux, misogyne et macho, il la méprise et lui parle très mal. Elle se défend délicieusement, « vous n’avez pas de goût » lui dit-elle. Entre eux deux, la routine et son lot d’aigreur a remplacé la passion des débuts. Il en va de même pour l’architecte et sa femme, monsieur et madame Paillardin (Marie Cariès et Claude Duparfait) et leur neveu Maxime (Damien Gabriac).  S’ajoutent, Victoire, la bonne très directive (Anaïs Muller) et la visite d’un ami de province et de ses quatre filles aux noms de fleurs, (Laurent Ziserman, Tatia Tsuladze, Sarah Plume, Ysanis Padonou et Alexandra Blajovici). Rapidement, une dispute arrive entre les deux couples, car Paillardin doit découcher pour le travail. Il doit aller passer la nuit à l’hôtel du Libre Échange, 220, rue de Provence, pour une expertise : le lieu serait hanté, il faut démêler le vrai du faux. Par des hasards absurdes, absolument tous nos protagonistes se retrouvent dans cet hôtel de passe dirigé par Bastien, un drôle d’oiseau de cabaret campé par Raoul Fernandez. Le premier acte est là, dans sa composition, pour poser les gongs des 197 portes à claquer dans le second acte. 197 !

« Dans le lit, un homme !»

De Paris à la Province, mais aussi des quartiers chics de Paris à ceux populaires, Feydeau et Nordey nous baladent dans les faux-semblant de la bourgeoisie qui s’ennuie, utilise ses domestiques comme des esclaves corvéables et manipule à coup de corruption les fonctionnaires. La critique est aussi clinique que le texte est rapide,  demandant à la troupe de jouer à un rythme fou en suivant à la fois les demandes de Feydeau et celles de Nordey, tous les deux finalement d’accord à quelques décennies d’écart sur le fait qu’un texte, ça se porte avec le corps. Mais alors que la grivoiserie est de mise, Raoul Fernandez aux costumes, choisit de couvrir ces corps justement avec des allures de poussins blancs aux jambes maigrichonnes. Tous et toutes se promènent avec une robe en forme de cloche qui paraît s’envoler, c’est hautement délicieux ! Dans une alliance du classique et du contemporain, les crinolines sont suggérées tout comme les basques qui soulignent les hanches.

«Dieu ! Quoi ! Qu’est-ce qu’il y a ? Mon Mari !»

On se jette dans ce plaisir de les suivre se planter, se cacher derrière ces portes qui ne cachent rien. Les filles mènent le jeu malgré la puissance des hommes. Ce sont elles qui négocient avec leurs consentements et deviennent malgré elles des spectres permettant aux idées solides de s’effondrer. On rit aux éclats en même temps qu’on est subjugué par le talent et la dextérité conjointe de la mise en scène, de la scénographie et de ces courts dialogues, incisifs. Au XXIe siècle, on pourrait dire que Feydeau est le roi de la punchline. On entend  «On ne peut pas demander à un manchot de jouer du violon » par exemple. Et ça fuse, et ça n’arrête pas. Le texte joue aussi du comique de répétition, et s’amuse à nous manipuler, nous spectateurs et spectatrices, nous tordant de rire avant qu’une scène inévitable advienne. Seule la jeunesse s’en sort dans cette histoire, libre de se barrer du couvent ou de vivre un amour en se foutant des classes sociales.

En alliant la beauté à l’humour, le cynique au burlesque, Nordey donne à entendre la part engagée de ce texte. Il révèle au-delà du rire une caricature cinglante d’une époque de domination pas si éloignée de la nôtre, où des puissants se croient au-dessus des lois. Mais chez Feydeau, les méchants chutent et les gentils gagnent, dans un énième éclat de joie.